This element is missing. Please open the page in Breakdance and check the browser console for details.
Have questions? We’re here to help. Click here to contact support.
Где же вы, боги? Потомки горящих звёзд? Наследники Божественного Короля?
Я стою посреди туманного поля, утыканного крестами, к которому, кажется, сам свет потерял интерес. Ах, какой до боли знакомый пейзаж, не правда ли? Наш ум тут же услужливо шепчет: «кладбище». Ха! Присмотритесь внимательнее. Это не место, где хоронят тела. Это место, где хоронят жизнь. Серый, бесконечно унылый лес.
И здесь тихо. Здесь очень тихо. Здесь ветер не шелестит в посеревшей траве, и сюда не проникает свет, ибо не для кого.
Этот лес, мои дорогие, взращен не природой. Он взращён страхом и трусостью, посеянными в вас давным давно. Каждый крест – это не память о ком-то ушедшем. О нет. Это памятник чему-то убитому. Вот этот, покосившийся, – крест на могиле чьей-то дерзкой мечты, а вон тот рядом с ним, – надгробие над страстной любовью, которую распяли со злорадным, завистливым смехом. А вот эта ровная, бесконечная череда – это кресты «так принято», «так надо» и «будь как все». И каждый этот столб – памятник убитой Радости, похороненной Индивидуальности.
Как шепчут пыльные кости под забытыми алтарями: ‘Нет ничего мертвее символа, из которого ушла жизнь’. И вот Я, Живая, кто ещё чувствует пульс под своей кожей — стою посреди этого безжизненного рукотворного леса мёртвых символов, посреди этой плантации догм и запретов.
Но пришла Я сюда не молиться и не скорбеть. Нет, милые мои. Я танцевала на костях империй и пила вино из черепов забытых богов. О, там было весело! Здесь же, в этом лесу мне тоскливо, и я испытываю смертельную скуку. Посмотрите на меня. Я опираюсь на кусок старого, мёртвого дерева. Он лишен силы, потому что я не даю ему этой силы.
Я держу между своих пальцев мой личный живой костёр в этом холодном тумане. Я вдыхаю не дым – я вдыхаю мгновение. Настоящее, тёплое, горьковатое мгновение жизни посреди этого царства неродившихся звёзд и застывших устоев. Царства безжалостно распятой Надежды, попранной Веры и забытой Любви.
Я стряхиваю пепел с сигареты, и он падает на землю, как серое благословение.
Да. Я пришла сюда не скорбеть. И не молиться. И когда я спрашиваю: «Есть ещё кто живой в этом лесу?», я не жду, что мёртвые восстанут. О нет!
Я устраиваю перекличку. Я подаю сигнал. Я взываю к любви к Жизни, к опасной и заразной любви к Жизни.
Так что? Есть ли здесь те, кто осмеливается танцевать между этими могилами? Те, кто греется у своего внутреннего огня? Ведьмы, бродяги, поэты, безумцы – все те, в ком не погасла ещё искра Жизни под пеплом «здравого смысла» и распинающим индивидуальности Порядком?
Как говаривал один старый ворон, видевший падение сотен идолов: “Даже на самом унылом погосте всегда найдется место для дикого цветка, у которого хватит дерзости и силы прорасти”. Живые не прячутся там, где остальные бояться дышать.
Я не ищу спасителей и пророков. Я ищу тех, кто ещё дышит. В ком ещё тлеет отчаянный огонёк Жизни.
Так что если ты, мой друг, однажды забредя в подобный лес, почувствуешь не страх, а лишь смертельную скуку, и твоя рука сама потянется за маленьким, согревающим огоньком… то добро пожаловать. Мы как раз закуриваем.
Ну что, приятель, прикурить не найдется?
